.De arco y arpa.

Entendió que su nombre la había buscado y que debía ser ese y no otro.

Fuerte, para enfrentar los malos ratos, lo que ocurriría cuando llegase a este mundo, lo que el destino y la familia le esperaba.

Fuerte, para pararse frente al mundo sin miedos, sin resentimiento hacia los que no supieran hacer las cosas -quizás- mejor.

Fuerte, muy fuerte. Y dulce. Para ser la unión, para formar una sola familia.

Dulce, para que su risa sea siempre una tierna melodía que despierte calma a su alrededor.



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.A la sombra.

Su hombro caído. Y caído su hombro, caído su cuerpo. Todo él.

Tendido bajo el árbol que mitigaba su fatiga, la pesadumbre de su cuerpo, 

de su alma.

Yacía con sus lamentos a flor de piel, a la espera de alguien 

que la recompusiera... Sí, como a una muñeca de porcelana 

que se ha olvidado y en el olvido roto en mil pedazos.

Y, como una muñeca, no quería pensar, temía hacerlo. 

Permanecía inmóvil, casi sin siquiera pestañear, sin siquiera respirar.

El darse cuenta de su real existencia, de los latidos que seguía dando 

su corazón, de lo difícil que es no pensar aunque se obligue a hacerlo, 

la destrozaba aún más y hacía que, con los ojos fijos en un punto lejano, comenzara a soltar las lágrimas de sus pensamientos y, sobre todo, 

de aquella angustia que no podía controlar.



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.Amar. Temer. Partir.

Dijo, dijimos, dije. Entró, se sentó, transpiraba. Miró, miré, me aparté. Esperó.

Dijo, dijimos, dije. Anhelaba amar, anhelaba avanzar. Se paró, golpeó,
se lastimó. Suspiró, se sentó.

Dijo, dijimos, dije. Temblaba. Anhelaba entender.

Dijo, dijimos, dije. Esperé, procuré, callé. Nos besamos.

Dijo, dijimos, dije. Se incorporó, susurró, calló.

Dije, dije, dije. Calló. Se marchó.

Había dicho, habíamos dicho, había terminado. Se rompió, se derrumbó, acabó.

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.De Oído.

Ella comenzó a contar una historia sin mucha anestesia. 
Yo la escuchaba atentamente, pensando que lo que le ocurría
hace unos años, me podía estar ocurriendo a mí, con la misma edad
que ella tenía para ese entonces.

Los viernes eran Negros, ella se arrastraba por el piso buscando algo 
que la calmara, que aliviara ese dolor físico y mental, de no poder más, 
de querer que todo termine. 
No comer, no por trastornos alimenticios, no por cuestiones sociales y completamente absurdas e idiotas, sino por no poder. 


Qué mínimos que pueden ser nuestros problemas, nosotros mismos, 
al lado de alguien que siente tanto, que vive tanto por no morir.

Nos cruzamos en la vida , como en ese momento se cruzaban nuestras miradas mientras que ella contaba un relato que bordeaba lo ficcional o, 
más bien, lo dramático.

Un café quedó a la espera, con muchas vivencias que contar, risas y, probablemente, algún llanto. 
Hoy, por suerte, tenemos tiempo para esperarlo.

.Camino largo.

Se han perdido y no saben dónde ha sido.
Menos en dónde buscarse.

Historia repetida, pero no menos sentida.

Ella no sabe, no quiere ver.
Él trata de comprender aquello incomprensible,
eso que se siente o no se siente...

que se sabe no con la cabeza, sino con el corazón.



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.Vértigo.

Siete meses atrás, estaba conociendo a un hombre que hablaba de su ex
y se sacaba la zapatilla para probarse el zapato de su amiga.  

Siente meses atrás, le preguntaban por alguien de quien lo único que conocía era su nombre, y hasta ahí. 

Siete meses atrás, ni se hubiese imaginado que siete meses después,
estaría viéndolo tirarle un beso con el corazón.

Ella abre la puerta del balcón, y se aferra a su cuello
como si tuviese miedo de caerse. 

Él la sostiene con el brazo derecho; no intenta apartarla, no quiere hacerlo. 

Y ella lo observa, calmado, seguro; no entiende cómo no duda. 

Él le intenta dar un beso en el cuello, y es el motivo por el cual
ella se aparta y sale corriendo.
Aún le queda medio cigarrillo y es una buena excusa para darle tiempo,
para que lo desee, para que quiera que la vaya a buscar.

Siempre fue el otro el que no se animaba. 

Siempre fue el otro el de la culpa, el que no quería avanzaba.

Ella, a quien nadie llegó a tratarla así, a quererla así -o al menos
en algo más que lo que dura un sueño-, hoy, es la que le huye al compromiso…

Aunque, de vez en cuando, vuelve a buscarlo.

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.Hoy.

Esta historia no comienza con “Había una vez”. 

No hay príncipes, ni princesas; castillos ni calabazas. 

Esta historia no es biografía ni ficción. 

No es de ningún escritor.

Esta historia aún no tiene un final...
Pero empezaremos por el principio.

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